El último verano

Aquel verano, el reloj de la iglesia nos salpicaba la hora desde la torre; la sombra, tras su operación bikini, se hacía invisible en las calles de adobe y la tarde se alargaba tras la siesta en un bombardeo inclemente de moscas. Teníamos quince años, nos hacíamos guiños desde el interior de nuestras primeras gafas de sol y habíamos aprendido desde niños algunas verdades inalterables y absolutas: que estábamos dejando de serlo, que el agua bailaba en nuestro cuerpo y que el río estaba cerca.

85 días para que termine el año

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