Mientras
me vestía, después de haber sido incapaz de evitar una vez más aquella locura,
el conocido y viejo poso de arrepentimiento volvía a martillearme la cabeza:
“nunca lo sabrá, no lo descubrirá, no perderé a mis hijos”, como un mantra con
el que pretendía no tener que enfrentarme al que ya era un problema.
Sin
embargo, antes aún de alcanzar la puerta, aquel miércoles, tras quizás
demasiados miércoles como aquel, oí su voz llegando a mí desde la cama, en un
susurro culpable pero lleno de la decisión que a mí me faltaba: “no creo que
pueda seguir ocultárselo, es mi hermano, se lo diré yo”.
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días desde que empezó el año
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palabras
En verano nos acercábamos a la playa, y dejábamos que el agua, en su ir y venir, nos mojara los pies. A veces hablábamos largamente. Otras, sólo nos mirábamos a los ojos, o nos tomábamos de las manos, dejándonos acariciar por la brisa del Sur.
ResponderEliminarEn invierno nos quedábamos un poco más lejos, dándonos calor mutuamente, en un abrazo interminable. Ni los guantes ni las bufandas podían impedir los besos y las caricias, mientras la tarde se sonrojaba, y el sol iba acostándose sobre el agua.
Ahora, mirando las curiosas formas que el mar dibuja en la arena, al retirarse, pienso qué habrá sido de ti, en qué estarás pensando en estos momentos, mientras me alejo, huyendo del viento frío, que me ha humedecido los ojos.
Perdón porque mi texto se inmiscuyó donde no debía. Ya le he dado una reprimenda, y se va a ubicar donde le corresponde. Saludos, Luisa.
EliminarIba a eliminarlo pero... la riña te ha quedado tan simpática que lo voy a dejar todo
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