Dos versiones

Tras la muerte de su mujer y algunos meses de duelo, decidió enfrentarse a todas esas cosas que se habían quedado, como él, sin dueña. 

Libros por leer o para releer siempre. Recortes de recetas de cocina. Dos regalos envueltos a la espera de cumpleaños. Un frasco de colonia sin abrir. Ropa que no había visto nunca. Nombres y números desconocidos en la agenda del móvil. Algunas llamadas guardadas que no había hecho él. Y un ordenador, un portátil inundado de los correos de un hombre que decía amarla y al que ella parecía corresponder. 

Tras no pocas dudas, se puso en contacto con él y quedaron para conocerse. 

Hablaron durante horas pero, al acabar la tarde, cuando se despedían para siempre en mitad de la calle, estaban seguros de que la mujer de la cual estaba enamorado el hombre que tenían enfrente no era la suya, que al menos había dos versiones distintas habitando el mismo cuerpo, que era única la ausencia que ella había dejado en cada uno de ellos y que el otro jamás podría ni adulterar su recuerdo.

182 días desde que empezó el año

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