Consunción

Apoyado en una de las paredes blancas de la habitación vacía, hay un hombre sentado, con un rostro inexpresivo y serio, triste. Mira al infinito que hay frente a sí,  mientras respira con calma y se concentra en apartar el dolor de su mente. Pestañea.

Pasan las horas, la posición comienza a ser incómoda y siente un extraño placer al desentumecer los músculos. Cada vez aguanta más tiempo quieto; sin embargo el amor y el odio, ajenos a todo, siguen estando ahí, inalterados, perennes.

Y mientras el cuerpo vuelve a inmovilizarse, más pequeño; la tormenta interna arrecia, continúa y le vence. Le gustaría sentir una lágrima en la mejilla, pero descubre un día más que no puede.

                117 días desde que empezó el año

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